而在城市的另一端,林工下班后打开工具箱,准备收拾工具。
他愣住了。
那支他从老旧的“C7”灯杆上拆下来的、早已褪色发白的锈红色蜡笔,不知何时,悄然恢复了它原本浓郁的颜色,像一管凝固的血。
他将蜡笔拿起,在指尖轻轻摩挲了片刻,然后郑重地把它放入了新领的工作日志封面的夹层里。
当天傍晚,他走过一座铁路桥。
火车从桥下呼啸而过,风声灌满耳廓。
他抬头望着天边那轮浅淡的月亮,忽然没来由地,用只有自己能听见的声音,轻声说了一句:
“老赵,今天我没念你的名字。”
风吹过桥洞,带起一阵空洞的回响,仿佛是一声遥远的应答,又仿佛只是管道与风的共鸣。
林工笑了笑,那笑容里有释然,也有一丝无人察觉的孤单。
他转过身,将手插进工装裤的口袋,汇入下班的人潮中,再未回头。
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