我们不打开它。”
他让队员们围成一圈,对着那扇冰冷的闸门。
“跟着我说,”林工第一个开口,声音在狭小的空间里回荡,“我知道你在,但我现在还不想见你。”
队员们有些错愕,但还是跟着重复了一遍。
“我知道你在,但我现在还不想见你。”
一声又一声,像一种笨拙的仪式。
他们不是在试图解决问题,而是在学着承认,问题一直都在。
那天晚上,奇迹发生了。
城市各处,那些“倒影病”水坑里的人脸,第一次,齐齐地转过身去,留下一个模糊的背影,仿佛它们终于放弃了徒劳的诉说。
山坡上,沈默透过望远镜目睹了这一切。
他取出了那截已经短到几乎握不住的铅笔,在笔记本的最后一页空白处,写下了最后一句话:
“当一个人不再急于向世界证明自己清醒时,他才真正开始清醒。”
写完,他将整本笔记本合上,随手投入脚下奔流不息的溪水。
本子在水流中翻滚着,漂向远方,带走了他作为“法医沈默”的全部记录。
就在这时,一直没有信号的手机忽然震动了一下。
是一条匿名短信,只有一张照片。
照片上,是一本手抄成册的《市民语言健康指南》。
封面是孩子们用蜡笔画的一双眼睛,那双眼睛闭着,但眼角却有微光溢出,仿佛在做一个甜美的梦。
是王主任。
沈默无声地笑了笑,长按电源键,关闭了手机。
他转过身,背上那个几乎空无一物的行囊,走入身后更深、更黑的山林。
风从山谷里吹来,送来一句遥远而稚嫩的童声,似乎是从山脚下某个小区的窗口传来的。
“老师,如果我一直不看那口井,它……还会来找我吗?”
夜色深沉,没有人回答。但答案,或许已经不在别处。
入春以来,“倒影病”虽未再扩散,但城市里怕水的人,却变多了。
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