我们不打开它。”
他让队员们围成一圈，对着那扇冰冷的闸门。
“跟着我说，”林工第一个开口，声音在狭小的空间里回荡，“我知道你在，但我现在还不想见你。”
队员们有些错愕，但还是跟着重复了一遍。
“我知道你在，但我现在还不想见你。”
一声又一声，像一种笨拙的仪式。
他们不是在试图解决问题，而是在学着承认，问题一直都在。
那天晚上，奇迹发生了。
城市各处，那些“倒影病”水坑里的人脸，第一次，齐齐地转过身去，留下一个模糊的背影，仿佛它们终于放弃了徒劳的诉说。
山坡上，沈默透过望远镜目睹了这一切。
他取出了那截已经短到几乎握不住的铅笔，在笔记本的最后一页空白处，写下了最后一句话：
“当一个人不再急于向世界证明自己清醒时，他才真正开始清醒。”
写完，他将整本笔记本合上，随手投入脚下奔流不息的溪水。
本子在水流中翻滚着，漂向远方，带走了他作为“法医沈默”的全部记录。
就在这时，一直没有信号的手机忽然震动了一下。
是一条匿名短信，只有一张照片。
照片上，是一本手抄成册的《市民语言健康指南》。
封面是孩子们用蜡笔画的一双眼睛，那双眼睛闭着，但眼角却有微光溢出，仿佛在做一个甜美的梦。
是王主任。
沈默无声地笑了笑，长按电源键，关闭了手机。
他转过身，背上那个几乎空无一物的行囊，走入身后更深、更黑的山林。
风从山谷里吹来，送来一句遥远而稚嫩的童声，似乎是从山脚下某个小区的窗口传来的。
“老师，如果我一直不看那口井，它……还会来找我吗？”
夜色深沉，没有人回答。但答案，或许已经不在别处。
入春以来，“倒影病”虽未再扩散，但城市里怕水的人，却变多了。
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