“陈氏”字样，旁注“误录”；夹页纸条，十二字：“渔村换婴，事涉宫乱，封档勿阅”；另见鱼符图，与渔村铜鱼符同。疑与自身出身有关，暂无确证，不可轻动。**
写完，她合上册子，锁回箱中。
然后，她脱下官服，换上常服，坐到桌前，翻开《永宁年间宗室名录补遗》的抄本。她一页页看，把所有提到“江南”“陈氏”“女婴”“渔村”的地方，都用红笔圈出。
圈到第三处时，她忽然停笔。
在某页角落，有一行小字：“丙寅年四月，陈氏报女婴夭，实为调包。”
她盯着那行字，看了很久。
然后，她伸手，轻轻按了按腰间的玉简。
它还是冰的。
没有光，没有记忆，没有启示。
但她知道，有些事，已经开始动了。
她吹灭灯，躺上床。
窗外，一颗流星划过夜空，转瞬即逝。
她闭上眼，没再睁。
次日清晨，她早早起身，梳洗完毕，穿上官服，束发戴冠。她把公文袋检查一遍，确认笔记簿、草稿纸、麻绳标签都在，又摸了摸玉简。
冰的。
她出门，踏上通往翰林院的路。
天刚亮，街上行人不多。她走过纸坊，掌柜已经开门，正把新印的《农政问答三十条》搬出来晾。
见她来，掌柜笑着打招呼：“沈编修，今儿精神好啊。”
她点头：“昨夜睡得踏实。”
“那就好。”掌柜说，“咱们百姓，就指望您这样的人，能把事办成。”
她没接话，只道：“增补版印好了？”
“好了，五十份，一份不少。”
“辛苦。”
“不辛苦！”掌柜摆手，“您肯写，我们就肯印。这世道，总得有人先开口。”
她点点头，继续走。
翰林院大门在望。
她抬步跨过门槛，靴底踏在青砖上，一声一声，像是掐着时辰走的更漏。
她直奔档案阁，从东侧底层柜取出第二批三十卷。
灰布包解开，竹简散开。
她坐下，拿起第一片，开始编号。
阳光从高窗照进来，落在她低垂的眉眼上。
她手指翻动竹简，动作如常。
但这一次，她的眼神，比昨日多了一分沉静，也多了一分警觉。
她知道，自己正在
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