的城市刚刚苏醒。
林工提着工具箱，像往常一样在清晨巡查他负责的片区。
当他习惯性地绕到那片已被填平的深井遗址公园时，脚步猛地顿住了。
那口早已被水泥封死的深井位置，覆盖其上的圆形铸铁栅栏，竟被人用某种半透明的蜡质物整个封死。
蜡油表面已经凝固，在晨光下反射着油腻的光泽，上面布满了蛛网般细密的纹路。
林工的瞳孔微微收缩。
这些纹路并非杂乱无章，其走向与分布，竟与他昨夜梦中那条奔涌不息的地下暗河，分毫不差。
他没有惊慌，更没有试图用工具去破坏那层诡异的蜡封。
他知道，任何物理性的闯入，都可能激活这个未知的“装置”。
他沉默地放下工具箱，从侧袋里取出一面用于检查管道内部反光的小镜子。
他调整着角度，让初升的阳光通过镜面反射，投向栅栏旁的阴影处。
光斑在粗糙的水泥墙面上来回晃动，某一刻，光影交错之间，一行由尘埃和光线扭曲构成的虚影，短暂地浮现出来。
“第73次签到失败”。
字迹工整，带着一种冷冰冰的、程式化的意味。
仿佛某个看不见的考勤机，在记录着一次迟到。
林工凝视着那行虚影，直到它渐渐淡去。
他从上衣口袋里掏出一支油性的记号笔，没有去写什么警告或咒骂，只是在那行虚影消失的位置旁边，用一种潦草而熟悉的笔迹，补上了一行字，就像在填写一份普通的设备巡检记录。
“系统故障，无需补录。”
他写完，收起笔，提起工具箱，仿佛只是完成了一项微不足道的工作，转身离去。
当晚，住在遗址公园附近的一些居民，隐约听见地下传来三声沉闷的巨响，像是有人在用铁锤奋力敲击着厚重的管道内壁。
那声音的节奏很奇怪，像是某种信号——七声短促的敲击，紧跟着一声悠长的回响。
随后，一切重归死寂。
同一天下午，已经退休的王主任出现在市图书馆的闭架库房外。
他以查阅地方志为由，申请调阅了一份近期的借阅记录。
在长长的清单中，他很快找到了目标——一本出版于上世纪八十年代的《城市供水管理条例》。
记录显示，这本书在过去一周内，被一名匿名读者连续调阅了三次。
每一
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