天刚亮，陈宛之就醒了。西屋的土炕还带着夜里的凉气，她坐起身，肩背僵得发酸。昨夜睡得浅，梦里全是城门那张黄榜，字大得压人，风一吹，像要把人吞进去。
她没出声，先把包袱摸到手边，解开一层油布，再一层麻绳，确认那叠万言策还在。纸页齐整，墨迹未晕，她轻轻抚过封面，右下角那行小字“为民请命，不敢惜身”硌着指尖。她把它塞回药囊，系紧带子，又喝了半碗昨晚剩下的盐水，才站起身拍了拍衣裳。
院外鸡叫了几声，中年妇人正蹲在井边打水，见她出来，头也不抬地说：“锅里有粥，自己盛。”
“多谢。”她应了一声，进灶房舀了一碗冷粥，稀得照得见人影，底下沉着几粒米。她一口口喝完，把碗放在灶台边上，从袖袋里掏出三枚铜板，压在碗底。
走出院子时，妇人正在晾衣服，回头看了她一眼：“你这就要走？”
“嗯，进城。”
“别往南门去，”妇人拧着湿衣角，“今早有人传话，说昨夜又有流民想爬墙，被巡城卫拿长戟赶下来，摔断了腿。现在守得更严，连讨饭的都不让近前。”
陈宛之点头，没多问，背着包袱出了村口。
她本打算绕到西门，寻惠民药局的老周。孙济民给的信她一直贴身收着，指望着能悄悄把策论递进去，哪怕只是放进奏匣，也算尽了力。她不怕麻烦，就怕没人听见。
可还没走上官道，远远就听见哭声。
不是一两个人，是一片。有孩子嚎，有老人咳，还有女人压着嗓子抽泣。她顺着声音拐过一片荒坡，眼前景象让她停住了脚。
上百号人挤在城南护城河外的泥地里，老弱横卧，衣不蔽体。几个破席搭的棚子歪斜着，草顶被风吹掉一半。一个老头蜷在角落，盖着半片麻袋，嘴唇青紫。两个孩子抱在一起，瘦得肋骨一根根凸着，其中一个怀里还搂着个空瓦罐，大概是想找水喝。
几个差役站在高处，手里拿着棍子，吆喝着驱赶靠近城墙的人：“都往后退！再往前一步，打断腿！这是兵部令，谁也担不起这罪！”
人群乱哄哄地往后挪，有人跌倒也没人扶。一个背着婴儿的妇人踉跄几步，跪在地上，孩子哇地哭起来。差役瞥了一眼，骂了句“晦气”，转身走了。
陈宛之站在坡上，风吹得她额前碎发乱飞。她低头看了看自己的手——这双手写完了万言策，也救过疫病中的人，可现在，它什么都做不了。
她从包袱里取出那张写好的
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