。那个世界里没有人蹲下来帮她系鞋带,没有人把他的外套披在她肩上,没有人把她被风吹乱的头发别到耳后。她可能也会在某个深夜感到孤独,然后翻个身继续睡,因为明天还要早起拍戏。
他写了很久,久到小茜的呼噜声从均匀变得急促,又变得均匀;久到窗外的雨从沙沙变成淅淅沥沥,又从淅淅沥沥变成沙沙;久到台灯的灯罩从温热变得滚烫,又从滚烫变得温热。
他写了厚厚的好几十页,钢笔水用掉了大半管。写完最后一个字,放下笔,靠在椅背上。他看着桌上那堆厚厚的稿纸,纸张被钢笔水浸润得微微发皱,字迹从第一页的工整端正到最后一页的随意潦草。他的手腕酸了,手指麻了,但他的心是满的。
他坐了一会儿,等腕上的酸麻慢慢退去。然后把那些稿纸按顺序整理好,放回抽屉里,小铁锁“咔嗒”一声锁上了。钥匙很小,银色的,挂在他的钥匙串上,和院门的钥匙、厢房的钥匙、信箱的钥匙挤在一起,毫不起眼。他把日记本锁好以后,在书桌前又坐了一会儿。
小茜不知道什么时候醒了,站起来伸了个懒腰,前爪踩在他的笔记本封面上,指甲在牛皮纸表面留下几道浅浅的划痕。他没有赶它走。那些划痕像岁月,等老了再看,会觉得它们比字迹本身更珍贵。
“等老了再看。”他说。不知道是对小茜说的,还是对自己说的。小茜舔了舔爪子,跳下桌子,走到门口蹲下来,回头看他,好像在说“你走不走”。他站起来,关了灯。
厢房陷入黑暗,只有窗外的路灯透过窗帘缝隙漏进来一小条光,落在那把银色的小锁上。锁在那里,安安静静的,锁着一本只有一个人看过的日记。够了。
有些东西不需要第二个人看,只要它存在过,被记录下来,被锁好,被遗忘——然后在某一天被重新翻出来,纸张泛黄,字迹模糊,钢笔水褪色成一个淡蓝色的影子。那些字还在那里,不会跑也不会消失,它们在纸纤维的缝隙里,在那一小片被岁月压扁的空间里,等那个老了的人。
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