重心再低两寸。疼也要低。拳打的是筋骨,不是舒服。”
林野看着他。
“记住了?”
“记住了。”
老爷子拄着木剑转身走了。走到片场门口的时候停下来,没有回头。“你的伤,不会白疼。”
那个佝偻的背影慢慢消失在片场入口的光里。木剑的剑尖在地面上拖着,画出一条细细的痕迹,从片场中央一直延伸到门口。那条痕迹很浅,淡得风一吹就会散。但看过的人都记住了它,像记住了很多年前那个在公园里免费教一个小男孩太极的老人,不收钱不图回报,只是说“你来了我就教,你不来我就自己打”。他说完就走了,走了很远很远。走过了大半个世纪,走到头发白了背驼了,走到曾经向他学拳的小孩一个一个长大变老,走到他教过的人又去教别人,别人的学生又去教更多的人。那条路没有终点。
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