他只是抬起左手，极其缓慢地，把烟杆从腰后抽了出来。
动作很轻，像是怕惊动什么。
但他握住了。
拇指搭在尾端那张替命符上，没撕，也没催动，只是确认它还在。
然后他低头，看了眼脚下。
那只踏出去的左脚，还压着枯叶。
他没收回。
也没再往前。
就停在这儿。
一脚在内，一脚在外。
屋内霜气未散，影子贴地不动。
他的睫毛上还挂着融化的水珠。
下一秒，水珠落下，砸在门槛的裂缝里，无声无息。
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