了个身，重新正面朝上。
他没说话。
只是把烟杆放回膝上，坐得更直了些。
屋外风停了。
巷子里依旧安静。
一片枯叶卡在门缝里，一动不动。
他的影子贴在墙上，瘦，高，像一把不出鞘的刀。
下一秒，他左手食指在烟杆上又敲了一下。
两长一短。
老规矩：**人在，阵在，不死不休。**
他没动地方。
也没打算动。
他知道今晚还不会结束。
那个人还会来。
或者，派别人来。
他等着。
烟杆冰凉，铜钱安静，胸口的册子还在烫。
他盯着门口，一眨不眨。
门外的地砖缝里，有一点极淡的黑痕，像是水渍，又像是干涸的血迹。
他没出声。
只是把右手慢慢移到了腰间，摸到了那枚西域压胜钱。
它正在发烫。
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