他望着窗外那株梅树。
“感慨...”他的声音很轻，“当年在颍川的时候，臣和文若常常对坐而谈，一谈就是一整夜。那时候他总说，天下会好的。”
他顿了顿。
“他等了二十年，天下没有好。他死了。”
我沉默。
“公达，你怪我们吗？”荀攸转过头，看着我。
“怪谁？”
“怪我们...写了那封信。”荀攸沉默了很久。
然后他摇头。
“不怪。”他说，“那是他自己的选择。”
他站起身，走到窗前。
“臣只是...有点想他了。”
三更，下邳城外。
荀恽独自站在城外的土坡上，望着南边的方向。那里是许都。那里埋着他的父亲。那里，他再也回不去了。
“荀公子。”
一个声音从身后传来。
荀恽回头。
一个少年站在他身后，十八九岁，面容清俊，眼神深邃。
司马懿。
“司马军司马。”荀恽拱手。
司马懿走到他身边，与他并肩而立。“在想什么？”
荀恽沉默片刻。
“在想...”他轻声道，“我父亲临死前，在想什么。”
司马懿没有说话。
“他明明可以活的。”荀恽的声音有些哑，“丞相给了他机会，只要他低个头，认个错...他就可以活。”
“他为什么不肯？”
司马懿沉默。
良久，他开口：
“因为有些人，宁愿死，也不肯低头。”
荀恽转头看他。
司马懿望着南边的方向，目光深邃。
“你父亲是这样的人。我父亲...也是。”
荀恽怔住了。
司马懿的父亲？司马防？他不是在许都...
“我父亲还在许都。”司马懿的声音很轻，“但我已经三年没见他了。”
荀恽看着他。
这个十八岁的少年，脸上没有悲伤，没有怨恨，只有一种说不清的平静。
“你不难过吗？”
司马懿摇头。
“难过有什么用？”他说，“他们选了这条路，就得承担这个结果。咱们也一样。”
他转身，看着荀恽。
“你父
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