晚饭时分,餐厅的灯调成了温暖的黄色。
四菜一汤:清炒时蔬,红烧排骨,番茄炒蛋,周晴特意做的蒜蓉粉丝蒸虾,还有一锅热腾腾的玉米排骨汤。都是家常菜,但摆满了小小的餐桌,就有了团圆的味道。
“小澈,尝尝这个虾。”周晴剥了一只,放到儿子碗里,“你以前最爱吃的。”
林澈咬了一口。虾肉鲜甜,粉丝吸饱了汤汁,蒜蓉的香气在舌尖化开。是妈妈的味道,一模一样的味道,隔了一年,分毫不差。
“好吃。”他小声说,又咬了一大口。
周晴笑了,眼睛弯成月牙:“好吃就多吃点。妈妈看你这小脸,也瘦了。”
“他长个子呢。”林海给父亲盛了碗汤,“爸,您喝汤,炖了三个小时。”
林国栋接过碗,先舀了一勺吹凉,然后自然地把那勺汤放到林澈手边的小碗里:“小心烫。”
这个动作太熟练了,熟练到林澈愣了一下。前世他吃饭从来都是一个人,没有人会帮他试温度,没有人会记得他喜欢什么不喜欢什么。
“谢谢爷爷。”他低下头喝汤,热气氤氲上来,熏得眼睛又有点湿。
饭桌上,大人们聊着琐碎的事:姨妈恢复的情况,南边老家的变化,局里年底的表彰,邻居家新养的小狗……都是寻常话题,语气轻松。
林澈埋头吃饭,偶尔被问到才抬头答几句。他注意到,爷爷虽然说话少,但目光总会不时落在他身上——不是审视,而是确认。确认他在好好吃饭,确认他在听,确认他……在这里。
那种被默默守护的感觉,像一件看不见的毛衣,把他裹得严严实实。
“对了,”周晴忽然想起来,“我带了样东西回来。”
她起身去拿行李,翻出一个用碎花布包着的小包裹。打开,里面是一本厚厚的相册。
“在姨妈家整理旧物时找到的。”她翻开第一页,是黑白的结婚照——年轻的林国栋穿着中山装,身旁的新娘穿着改良旗袍,两人都笑得有些拘谨,但眼里的光骗不了人。
“这是……”林海凑过来。
“你爸妈的结婚照。”周晴一页页翻着,“还有你满月、百天、周岁……你看这张,你两岁时摔了一跤,哭得鼻涕泡都出来了,你爸抱着你哄。”
照片上的小林海确实哭得满脸通红,而年轻的林国栋一脸无奈又心疼的表情,笨拙地拍着儿子的背。
林澈也凑过去看。他从未见过这些照片——前世的“家
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