晚饭时分，餐厅的灯调成了温暖的黄色。
四菜一汤：清炒时蔬，红烧排骨，番茄炒蛋，周晴特意做的蒜蓉粉丝蒸虾，还有一锅热腾腾的玉米排骨汤。都是家常菜，但摆满了小小的餐桌，就有了团圆的味道。
“小澈，尝尝这个虾。”周晴剥了一只，放到儿子碗里，“你以前最爱吃的。”
林澈咬了一口。虾肉鲜甜，粉丝吸饱了汤汁，蒜蓉的香气在舌尖化开。是妈妈的味道，一模一样的味道，隔了一年，分毫不差。
“好吃。”他小声说，又咬了一大口。
周晴笑了，眼睛弯成月牙：“好吃就多吃点。妈妈看你这小脸，也瘦了。”
“他长个子呢。”林海给父亲盛了碗汤，“爸，您喝汤，炖了三个小时。”
林国栋接过碗，先舀了一勺吹凉，然后自然地把那勺汤放到林澈手边的小碗里：“小心烫。”
这个动作太熟练了，熟练到林澈愣了一下。前世他吃饭从来都是一个人，没有人会帮他试温度，没有人会记得他喜欢什么不喜欢什么。
“谢谢爷爷。”他低下头喝汤，热气氤氲上来，熏得眼睛又有点湿。
饭桌上，大人们聊着琐碎的事：姨妈恢复的情况，南边老家的变化，局里年底的表彰，邻居家新养的小狗……都是寻常话题，语气轻松。
林澈埋头吃饭，偶尔被问到才抬头答几句。他注意到，爷爷虽然说话少，但目光总会不时落在他身上——不是审视，而是确认。确认他在好好吃饭，确认他在听，确认他……在这里。
那种被默默守护的感觉，像一件看不见的毛衣，把他裹得严严实实。
“对了，”周晴忽然想起来，“我带了样东西回来。”
她起身去拿行李，翻出一个用碎花布包着的小包裹。打开，里面是一本厚厚的相册。
“在姨妈家整理旧物时找到的。”她翻开第一页，是黑白的结婚照——年轻的林国栋穿着中山装，身旁的新娘穿着改良旗袍，两人都笑得有些拘谨，但眼里的光骗不了人。
“这是……”林海凑过来。
“你爸妈的结婚照。”周晴一页页翻着，“还有你满月、百天、周岁……你看这张，你两岁时摔了一跤，哭得鼻涕泡都出来了，你爸抱着你哄。”
照片上的小林海确实哭得满脸通红，而年轻的林国栋一脸无奈又心疼的表情，笨拙地拍着儿子的背。
林澈也凑过去看。他从未见过这些照片——前世的“家
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