了。”
话音落，窗外一道闷雷滚过山脊，震得窗纸微颤。
可屋内静得能听见炭火在炉膛里“噼”一声轻爆，火星跃起，映亮他瞳孔深处——十年靖王，半生疯批，踏过尸山血海，诛过权臣逆党，却在此刻，被一句“心定了”，击得溃不成军。
他没说话，只慢慢蹲下身，额头抵在她膝上，肩背僵直，却不再颤抖。
不是跪，是伏；不是求，是认。
那一瞬，他忽然懂了：她从不要他屠尽天下为她铺路，只要他在灶前守着火，等一帖药煎透，等她咳声渐缓，等她眼尾舒展——这比万里河山更难，也比万箭加身更重。
药厨娘悄然立于门边，手中墨笔悬在纸页上方，未落一字，只将这一幕，连同窗外渐歇的雨声、炉中将尽的余烬、还有王爷后颈那道被汗浸湿的旧疤，一并记入《知夏药膳录》终卷末页。
朱砂小楷，力透纸背：“润络清露汤，永昌十一年秋，雨七日，成。主方者云氏，监火者萧氏。三百六十五方毕，可伴一生。”
墨五十一未进门。
他站在药心树下，手中捧着那柄随他征战三十七载、刃口崩了七处、血槽早已锈死的黑铁佩刀。
刀身沉重，寒光尽敛。
他俯身，将刀缓缓沉入熔炉——火舌舔舐，铁汁翻涌，映得他脸上旧疤如活物般起伏。
待赤红冷却，他亲手锻打、淬火、雕琢，最终铸成一柄药锄：锄头圆钝无锋，锄柄缠麻，锄身背面，刻三字——“护医·终”。
他没埋在碑前，也没葬于堂侧。
只将锄尖朝下，深深楔入药心树最粗壮的根系旁。
泥土覆上，不留坟茔，唯见新泥微隆，如一颗尚在搏动的心。
夜已深。
雨停了。
山风卷着湿气掠过廊下，吹动未干的灯笼纸，光影在青砖上晃动如水。
小安赤足踏进院门，脚底沾着夜露与草屑，耳廓微动，听风辨位，也听人声——东厢灯未熄，窗纸映出两人剪影，一个倚枕，一个半跪于榻前，影子交叠，静得像一幅未题跋的古画。
他停步，在檐角暗处站定，未上前，亦未退。
风忽转，送来一句极轻的话，却清晰入耳：
“后悔跟来这荒山？”
小安垂眸，脚趾在微凉的地砖上轻轻蜷了一下。
他没答。
只仰起脸，听着远处药圃方向——灶房余火未熄，陶罐还在低
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