树依然倔强地挺立着，只是枝桠间缠绕的红布条早已褪色发白；村西头的碾坊还在，可往日热闹的吆喝声和石碾转动的声响，如今只剩下空荡荡的寂静。
他努力在每一处角落搜寻着当年的痕迹，试图抓住那些快要消逝的记忆碎片，可每多看一眼，都越发觉得既熟悉又陌生。
忽然，他的目光被村头土地庙的墙面牢牢吸引。原本斑驳的墙面上，新刷的标语"耕者有其田"鲜红夺目，浆糊未干的纸边在寒风中簌簌作响，仿佛在诉说着什么。
周慕白的心脏猛地一缩，一股难以名状的忧虑如同潮水般涌上心头。他下意识地攥紧了大衣的领口，指尖微微发凉。
回想起这一路的辗转，恍若隔世。从美国繁华的都市到香港灯红酒绿的街头，再到北平城墙上弹孔里钻出的枯草，那些景象与旧金山的钢筋大厦、明亮橱窗形成刺眼的反差，最后颠簸着来到昌平。
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