侧脸亮了一瞬——她的耳垂上还沾着点淡蓝的颜料，像颗碎掉的星。辛辣的烟雾吸进肺里时，我猛地咳了两声，胸口的闷疼才稍稍缓解，那阵突如其来的空茫，像潮水般退下去些——下午太疯了，疯得像把这些年攒的劲都用完了，此刻只剩满身的疲惫，还有点说不清道不明的慌。
“我父亲……”我开口时，才发现声音哑得厉害，像被砂纸磨过，每个字都带着疼，“他还说了什么？”
周苓转过身，头发还没理整齐，几缕碎发贴在脸颊上，沾着点未擦净的绯红——那是下午酒精和心跳撞出来的颜色，此刻在夜色里，倒显得柔和。她的眼尾还带着点疲惫的慵懒，像刚睡醒的猫，可眼神已经亮了，清亮得像西北的月亮，能照见人心里的影子。“他说，您如果看到了，自然会懂。如果没看到，或者看到了也不懂，那就算了。”
她说话时，手已经伸向了那个铁盒——就是下午装写生稿的那个，铁皮上锈了几道痕，是岁月磨出来的。她蹲下去，指尖在一叠写生稿上轻轻拂过，那些纸页发出“沙沙”的响，像风吹过草地。最后，她从最底下抽出本小册子，薄薄的，页面已经黄得发脆，边缘卷得像浪花，封面上用毛笔写着“心相”两个字，墨色已经淡了，却依旧能看出笔锋的劲——那是父亲的字，我太熟了，他写“心”字时，总爱把卧钩拉得很长，像道没画完的弧线。
“这是他一生画画的心得。”周苓把册子递过来时，指尖不小心碰到了我的手，她的手很凉，像刚摸过仓库里的铁皮，“他说，技巧学校里能教，但这个，得看缘分。”
我接过册子时，手指控制不住地发颤。纸页很薄，一摸就知道是早年的宣纸，带着点旧纸特有的霉味，还混着点松节油的淡香——想来父亲当年总把它带在身边，画到兴起时，就掏出来记两笔。翻开第一页，就是父亲潦草的笔记，墨渍溅在纸边上，像不小心泼上去的颜料。字里行间夹着很多草图，有的是半朵荷花，有的是几笔山水，还有的是人物的侧脸，线条狂野，没什么章法，却透着股活气，像困在纸里的火焰。
笔记里写的不是如何调墨、如何运笔，而是如何“看”——看夕阳时，要记住光落在草叶上的温度；看雨时，要听雨滴砸在青瓦上的节奏；看人的眼睛时，要摸透那里面藏着的情绪，是喜是悲，是苦是甜。还有一句，被父亲用红笔圈了起来：“画不是画山水，是画心里的山水；画不是画人，是画人心里的魂。”
这是我以前最嗤之以鼻的“疯话”。那时候我刚出名，满脑子都是技巧、构图、
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