严松盯着夜枭摊开的手掌，那五个生锈的瓶盖，在昏黄的光线下，像五个嘲讽的眼窝。
空气凝固了，只有旁边麻辣烫锅里“咕嘟咕嘟”的沸水声。
他身后的突击手“铁拳”胸膛剧烈起伏，喉咙里发出一声压抑的低吼，手已经摸向了腰间的军用匕首。
“头儿……”
“站住。”严松的声音没有一丝温度。
他没再看夜枭，也没看那把能换五顿饱饭的脉冲步枪。
他只是转过身，弯腰捡起那块被张大妈扔在地上的黄金，用战术手套擦去上面的口水和油污，重新放回口袋。
动作不快，却很稳。
“我们走。”严松说完，带着队伍转身离开。
夜枭耸了耸肩，把那五个瓶盖叮叮当当收回兜里，跨上三轮车。
“有骨气。”林晞雪舔着糖葫芦，笑嘻嘻地评价，“就是不知道能撑多久。”
“嘎吱……嘎吱……”
三轮车的声音远去，独眼龙往地上啐了一口浓痰。
“傻逼，饿死你个王八蛋。”他一挥手，带着那群拎着钢管的汉子，也骂骂咧咧地走了。
只剩下严松的“开拓者”小队，和一地狼藉。
空气里，麻辣烫的香气更浓了。
一天过去了。
对严松他们来说，像一个世纪那么长。
这座城市对他们关上了所有门。
他们试图绘制地图，但每条街道都像活的，走过之后再回头，路口的垃圾桶换了位置，墙上的涂鸦变了颜色。
他们试图和居民交流，得到的回答只有两种。
一种是伸出的、脏兮兮的手，和一句沙哑的“有瓶盖吗？”
另一种，是冷漠的、看死人一样的眼神。
他们是精英，是国家的利刃，绝不允许自己像土匪一样抢劫。
但肚子里的饥饿，像一团火，从胃里一直烧到喉咙口。
黄昏时分，城市的光线变得更加黯淡。
队员“扳手”的嘴唇已经干裂起皮，他靠在一堵破墙上，眼睛直勾勾地盯着街对面。
一个七八岁的小孩，正蹲在地上，小口小口地啃着半个又干又黑的馒头。
那馒头，看起来比石头还硬。
“扳手”的眼神变了。
他猛地站起来，像一头被饿疯了的狼，朝着那个小孩冲了过去。
“扳手！回来！”严松厉
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