层叠叠的"停"字覆盖了原本的木纹——有的用口红写，有的用炭笔，最深处的划痕泛着木茬，像是用指甲抠的。
阿彩摸出背包里最后一罐喷漆，罐身还带着她体温的余温："我画过最丑的问号。"她踮脚在门心喷下一个巨大的"？"，边缘故意留着锯齿状的缺口，"真正的提问，从不需要答案。"
沈默上前时，掌心的疤痕开始灼烧。
他想起昨夜苏晚萤在墙上用他的笔迹写"我不是她选的"，想起B9井盖上倒写的小字，想起解剖台上那些死不瞑目的尸体——所有碎片突然在指尖汇聚成热流。
他将手掌按在问号中央，木门发出类似叹息的吱呀声，缓缓洞开。
焦味裹着某种熟悉的纸灰味涌出来。
阁楼里没有想象中的积灰，只有一座微型剧院。
舞台是成摞的档案纸铺就的，边角卷起，像被人反复翻阅过；观众席的座椅由旧信封折叠而成，封口处的邮票有的是80年代的熊猫，有的是去年的生肖龙；穹顶悬挂着无数透明薄膜，每一滴垂落的墨汁都在空气里凝固成惊叹号的形状。
正中央的老式放映机发出沙沙声，投在白墙上的画面，竟是他们此刻站在门口的场景——五个人的影子被拉得老长，循环播放。
"它在拍我们。"苏晚萤的声音轻得像叹息。
她的指尖掠过一张折叠信封，封皮上的字迹让她猛地缩回手，"这是我十四岁时写给外婆的信……没寄出去的那封。"
沈默取出随身携带的手术刀。
刀刃在放映机的金属外壳上划出火星，他没有切断转动的胶片，而是用刀尖挑破左手食指。
血珠坠进齿轮缝隙的瞬间，放映机发出刺耳的嗡鸣，画面突然扭曲成万花筒。
童年沈默的脸出现在银幕上。
他趴在书桌上写信，台灯在他发顶投下暖黄的光晕，背景音是母亲哼的摇篮曲："小呀么小蜗牛，背着房子去旅游……"下一秒，镜头切到苏晚萤的母亲，她站在展厅里调整展柜灯光，胸前的铜扣突然渗出黑血，在素色衬衫上晕开巴掌大的污渍。
两个画面开始交错剪辑。
信纸的折痕与展品标签的金边重叠，摇篮曲的旋律里混进苏母的解说词："这件明代绣品采用锁绣技法，针脚密度……"最终，所有碎片拼合成全新影像——七岁的沈默攥着信纸跑进展览厅，踮脚将信塞进苏母的口袋。
而那封信的内容，正是沈默三年后才写给因科研事故去
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