解剖室的百叶窗漏进几缕晨光，在沈默的白大褂上投下蛛网般的阴影。
他的拇指卡在工作日志的纸页间，指节因用力而泛白——最新的记录停在十月二十三日，"B9井底打嗝停了"的字迹还带着当时的潦草，之后整整四天的空白页上，只零星沾着几点咖啡渍，像被谁刻意抹去了时间。
"这不可能。"他的喉结动了动，指尖扫过日志边缘的金属搭扣。
三天前那本自动焚毁的炭笔笔记本，灰烬还嵌在解剖台的缝隙里，可他明明记得，焚毁后他们连夜把铅盒埋在了法医中心后院的银杏树下，埋的时候苏晚萤的发梢扫过他手背，带着茉莉香膏的味道。
这些记忆鲜活如刚冲洗的照片，却在纸质日志和个人终端里同时消失了。
终端屏幕在他掌心发烫。
他调出云备份，二十三日之后的文件图标整整齐齐排着，点开却全是空白页，边缘泛着极淡的灰，像是被橡皮反复擦拭过，只残留炭笔摩擦的肌理。
沈默的瞳孔微微收缩——那是他们切断"被观看"链条时，用腐化文本覆盖原始记录的痕迹。
原来当他们用"不凝视"对抗残响的规则时，连自己作为见证者的身份也被剥离了。
窗外传来救护车的鸣笛，惊得他手指一抖，终端砸在解剖台上，发出空洞的回响。
他突然想起小舟昨晚在掌心划的字："所有人背对银幕。"那些背对银幕的人，是否也在失去对银幕内容的记忆？
手机在口袋里震动。是苏晚萤的消息："来我办公室。"
推开博物馆三楼的玻璃门时，沈默闻到了纸张受潮的霉味。
苏晚萤坐在展柜前的藤编椅上，膝头压着她总随身带的皮质笔记本。
她的指节抵着太阳穴，发梢垂落遮住半张脸，可他还是看见她睫毛在剧烈颤动——那是她强压恐惧时的习惯动作。
"你看。"她翻开笔记本，递过来的手在发抖。
第一页是她工整的小楷："先天性共鸣体质，需定期注射抑制剂。"第二页夹着张泛黄的病历单，姓名栏写着"苏晚萤"，就诊日期是一九九七年，那时她才三岁。
第三页画着支骨笛，旁边备注："修复时听见七声叹息，对应七个不同声线的女性。"最后一页的字迹突然变得潦草，像是深夜急就："自愿成为容器，以血脉为引，封印残响于记忆剧场。"
"这些我从未写过。"苏晚萤的声音发紧，"昨晚整理母亲的展览资
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