“总编!”他抓住安托万的手臂,激动地指着屏幕,“我发现了一部杰作!一部足以载入文学史的杰作!”
安托万皱眉更深了。
他看了一眼皮埃尔的屏幕,注意到了那个华夏作者的名字。
“一个华夏人写的《巴黎圣母院》?皮埃尔,你是不是工作太累,出现幻觉了?”
“让他去写他的功夫和熊猫吧,巴黎圣母院不是他能驾驭的题材。”
“不!总编!您必须看看!”皮埃尔几乎是在恳求,“请您看第一篇,就看第一篇!如果看完您觉得是垃圾,我立刻卷铺盖走人!”
看到自己最器重的编辑如此失态,安托万的眉毛拧成了一个疙瘩。
他虽然不信,但还是耐着性子,走回自己的办公室,从共享文件中打开了那份稿件。
“我倒要看看,是什么东西让你如此疯狂。”
他嘟囔着,戴上了老花镜。
五分钟后,安托万办公室里端着咖啡杯的手,停在了半空中。
十分钟后,他推开了面前的文件,身体前倾,几乎要把脸贴在屏幕上。
半个小时后,他看完了所有试阅章节,猛地从椅子上站了起来,因为动作太大,椅子向后滑出,撞在了书柜上,发出一声巨响。
“天主!”安托万激动的不行了,,“这不是小说……这是……这是上帝借着一个华夏人的手,写给法兰西的一封情书!”
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