了什么之后的自嘲，像一面从来不开的窗户忽然被人推开了一条缝，缝里透出来的不是阳光，是一股发了霉的凉风。
凉风吹过之后，他又把窗关上了。
像是从未打开过。
“有过。”他说，声音忽然变得很轻，轻得像一片落叶，“后来死了。”
沉默。
整个茶铺的喧嚣——
隔壁桌的争吵、船工的划拳、小二的吆喝——
在这一瞬间都像是被什么东西吸走了。
李友直只听见自己的心跳，和桌上那只缺了口的茶碗里，那片碎叶子贴着碗壁轻轻打转的声音。
李友直不知道该说什么。
他心里忽然翻上来一个念头——
也许老和尚不是生来就是这样的。
也许很久以前，他也跟别人一样，信过什么东西。信过兄弟，信过公道，信过善有善报，信过老天爷是长眼睛的。
后来那个兄弟死了，公道没来，善有善报是骗人的，老天爷的眼睛大概是瞎了——
于是他就变成了现在这样。
他不敢再往下想了，因为再往下想，他就会觉得老和尚也是一个可怜人。
可他不能觉得老和尚可怜——
一个可怜的人，怎么可能让他心甘情愿地跟着去卖命？
他把那个念头按回了心底，像按一只想从水里冒出来的葫芦。
可葫芦就是葫芦，按下去还会浮上来。
桌上的茶又凉了半寸。
道衍也不催他，慢悠悠地又喝了一口茶。
茶水大概已经半凉了，他皱了皱眉——
眉心那两道竖纹更深了，像两条干涸的河床——
还是咽了下去。
过了片刻，他放下碗，嘿嘿笑了一声：“怎么？
李施主不信老衲的话？”
李友直猛地回过神：“不、不是……”
他搓了搓手，那双粗大的手在膝盖上来回搓着，手背上粗大的骨节越发分明，像是两块刚从河里捞上来的鹅卵石，“小的不是那个意思……”
他在撒谎，他自己知道。
他不是不信，是不敢信。
信了，就等于承认自己这辈子信的那些东西——
忠义、本分、老实——
全是假的。
就像你吃了一辈子的素，有人忽然告诉你，你吃的那个豆腐其实是肉做的。
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