门框滑坐在地上，眼泪掉了下来。“沈姑娘，恭喜你。你有了女儿。”沈莺儿没有看他，只是抱着孩子，一遍一遍地亲她的额头、亲她的脸、亲她的小手小脚。“女儿，”她喃喃道，“我的女儿。”
高惠通把沈莺儿和孩子安顿好，又让春桃去煮红糖水，让秋菊去熬小米粥。她坐在炕沿，看着沈莺儿怀里的孩子，想起念唐出生时的样子——也是这么小，这么皱，这么丑。
“莺儿，给孩子取个名字吧。”
沈莺儿低头看着孩子，想了很久。“知薇。叫知薇。知微知彰，知柔知刚。”
“沈知薇。”高惠通念了一遍这个名字，然后顿了一下，“沈知薇？莺儿，这孩子……不姓程吗？”
沈莺儿沉默了片刻。“不姓程。姓沈。”
高惠通没有立刻追问。她看着沈莺儿的眼睛，那双眼睛里有一种她读得懂的东西——那是决定，不是冲动，是想了很久之后才做出来的决定。
“为什么？”她问，“程名振要是回来了——”
“他回不回得来，还不知道。”沈莺儿打断她，声音很轻，却很坚定，“就算他回来了，这孩子也不姓程。她姓沈，是我的女儿，是我沈家的后人。”
她低下头，看着怀里的知薇，手指轻轻抚过孩子的小脸。“通姐，你还记得吗？我爹是蓟县的医官，我娘是药农的女儿。我家世代行医，虽然没有高家那么显赫，但也是清清白白的人家。隋末乱世，我爹娘死在乱军之中，沈家就剩我一个人了。”她的声音有些哽咽，“我嫁不嫁人，不重要。但沈家的医术，不能断。沈家的香火，不能断。”
高惠通看着她，没有说话。她想起很多年前，在高鸡泊的芦苇荡里，第一次见到沈莺儿的样子。那时候她才十二三岁，浑身是血，手里握着一根银针，眼神倔强得像一匹狼。她说：“我爹是蓟县的医官，我是沈家的女儿。”从那天起，她就一直是沈家的女儿。不管经历了什么，不管跟了谁，她从未忘记自己姓沈。
“知薇姓沈，”沈莺儿抬起头，看着高惠通，“她长大以后，也要学医。她是我沈家的传人。至于程名振——”她顿了顿，“他要是活着回来，能接受，就接受。不能接受，我也不会改。知薇是我的女儿，不是他的。他给了她一条命，但他没养她一天。我十月怀胎，我生的，我养的，她姓我的姓，天经地义。”
高惠通沉默了很久，然后笑了。那笑容里有欣慰，也有心疼。“你说得对。沈知薇，好名字。你沈家的医术，不能断。”
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