出来，散在晨雾里。秋菊在晾衣服，木盆里泡着念唐的尿布，她一件一件拧干，挂在麻绳上。
一切如常。但高惠通知道，有些东西变了。念唐会说话了。他会喊“娘”，会喊“念唐好看”，会喊“饿”“渴”“抱”。他会表达自己的意愿了，不再是那个只会哭和笑的小婴儿。他正在长大，一天一天地长大，变得越来越像那个人。
“高娘，”程怀默收了枪，走过来，“您今天起得真早。”
“睡不着。”高惠通看着远处的湖面，“怀默，你爹留给你的枪谱，你练到第几式了？”
“第七式。”
“练给我看看。”
程怀默退后几步，举起枪。深吸一口气，然后一枪刺出。枪头破空，带着尖锐的呼啸声，直刺前方的空气。收枪，再刺。一连七式，行云流水，一气呵成。高惠通看着，眼中闪过一丝欣慰。这孩子天赋极好，比他爹还强。假以时日，必成大器。
“第八式呢？”她问。
“第八式太难了。”程怀默低下头，“我练了半个月，还是做不到。”
“哪里难？”
“腰。爹在枪谱上写了，‘枪法在腰，不在手’。但我就是找不到那个感觉。每次刺出去，都是靠手臂的力量，腰用不上力。”
高惠通想了想。“你把枪给我。”
程怀默把枪递过去。高惠通用左手握住枪杆。枪杆很粗，她的手握不紧，但她还是握住了。她深吸一口气，腰一沉，一枪刺出。枪头破空，带着沉闷的呼啸声，直刺前方的空气。虽然不如程怀默的快，但稳，沉，有一种枪杆和身体融为一体的感觉。
“看到了吗？”她收枪，“腰先动，手臂跟着腰走。不是手臂带着腰转，是腰带着手臂转。”
程怀默看着她，眼睛亮了。“高娘，您再来一遍。”
高惠通又刺了一枪。这一次，枪头更稳了，破空的声音更沉了。程怀默看得目不转睛，嘴里念念有词。“腰先动……手臂跟着腰走……”他接过枪，试着刺了一枪。这一枪，比以前稳了很多，枪头不再乱晃了。“高娘！我找到了！”他兴奋地喊。
高惠通笑了笑。“练吧。练会了第八式，再练第九式。不要急，一步一步来。”
程怀默重重地点头，又练了起来。
上午，高惠通坐在院中的石凳上，手里拿着那本《程氏枪谱》。这本书是程名振留下的，用麻纸订成，封面已经磨损了，边角卷起。高惠通翻开第一页，上面是程名振用蝇头
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