住，已经发紫，像一段坏死的藤蔓，但还没有坏死，还有一丝微弱的搏动。
她小心翼翼地分离粘连，那动作像在拆解某种精密的仪器，每一刀都慎之又慎。松解肠管，检查血运——肠壁颜色渐渐恢复，从紫黑变成暗红，再变成鲜红，有蠕动，像某种苏醒的生命。
“保住了。“她松了一口气，声音沙哑，像被砂纸打磨过，“不用切除。“
缝合是更难的部分。左手握针，角度别扭，力道不稳，针尖在组织中穿行，像在黑暗中摸索。她缝得很慢，一针一线，像在绣一幅复杂的图案，每一针都承载着一个人的生死。汗水滴进眼睛里，刺痛，她眨眨眼，继续。血沾在手上，黏腻的，温热的，像某种原始的印记。最后一针打完，她瘫坐在椅子上，浑身湿透，像从水里捞出来的一样，连指尖都在颤抖。
病人活了下来。三天后，她排了气，喝了粥，脸上有了血色。七天后，她能下床走路了，虽然摇摇晃晃，但确实在走。消息传开，栖霞坞的“神医“之名更盛了。有人说她是观音菩萨转世，有人说她是药王孙思邈的弟子，还有人说是狐仙附体，专门来救苦救难的。高惠通听了，只是笑笑，不解释。她解释不了。她自己也不知道该怎么解释。那些手术的记忆像某种外来的植入物，既熟悉又陌生，既属于她又不属于她。
念唐一岁生日那天，高惠通给他煮了一碗长寿面。面是秋菊擀的，很细，很匀，像银丝，在沸水里翻滚，像一群嬉戏的白鱼。高惠通用左手把面夹成小段，喂到念唐嘴里。念唐已经长了四颗牙，能嚼东西了，嚼得满脸都是面汤，像长了白胡子的小老头。
“慢点吃，“高惠通用帕子擦他的脸，那帕子是沈莺儿绣的，上面有一朵歪歪扭扭的梅花，“没人跟你抢。“
念唐不理她，继续狼吞虎咽，小手抓着碗沿，生怕别人端走，嘴里发出“呜呜“的声音，像某种护食的小动物。
程怀默坐在旁边，十岁的少年，瘦得像一根竹竿，但眼神很沉，像一口古井，深不见底。他的父亲程名振在断后时被俘，下落不明——至少他们是这么告诉怀默的。实际上，程名振就在屋里整理文书，但高惠通和所有人都约定，不能让怀默知道。孩子心里憋着一股劲，要救父亲，这股劲是他练枪的动力，也是他活下去的理由。如果没有这股劲，他可能会垮掉，像一根被抽去芯的竹子。
“怀默，“高惠通把一碗面推到他面前，那碗是粗陶的，碗口有一圈蓝色的边，“你也吃。“
“高娘，我不饿。“程怀
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