的事，办完了。”我说。
父亲”嗯”了一声，把烟头摁灭在装罐头瓶做的烟灰缸里：“顺利吗？”
“还行。”
炜婷从里屋探出头，钢笔还夹在指头上：“哥，你去省城了？看见什么好玩的了吗？”
“没什么好玩的，就是一些楼。”
“比咱江城高吗？”
“高不少。”
她把头缩回去，钢笔在纸上沙沙响。母亲给我盛了一碗粥，粥面结了一层薄薄的皮。我吹了吹，喝下去。
饭后我推自行车出门。母亲送到院门口，手在围裙上蹭着。
“妈，”我跨上车座，单脚点地，“这几天……要是有陌生人来敲门，别开。”
母亲看着我。她没问为什么。
“知道了。”她说，“你也小心。”
我蹬了一脚，车子往前滑出去。骑出去十几米，我回头看了一眼——父亲站在院门口，身影被屋里的灯光勾出一道边。他右手的扳手还在手里，没有挥，没有喊，就那么站着。
回到住处，我把父亲的笔记本和郑东海的邀请函并排摊在枕头上。
窗外有虫在叫，声音时断时续。我盯着天花板想了很久——李老头说得对，先答应，活下来。但活着不是目的，是过程。郑东海给我设了一个笼子，但笼子有门，门把手上插着钥匙，钥匙在他手里。我要让他以为我不敢开门。
同时我要做另一件事：不再只是摆摊。摊位是死路，盘子太小，一辈子困在街边。我要找自己的渠道，自己的人，自己的盘子。
脚步声。
窗外的楼道里传来皮鞋踩在水泥地上的声音，一步一步，不紧不慢。我坐起来，把笔记本塞到枕头底下。
敲门声——两下，不重。
我走到门边，没急着开。透过门板上那层薄薄的漆板，能感觉到门外站着人。
我拉开门。
不是林梦瑶。
周明远站在走廊的灯泡底下，穿一件白衬衫，袖子挽到小臂。没有吉普车，没有跟班，他一个人来的。
“炜杰，”他说，嘴角带着一点笑，“三天还没到。但我来告诉你一件事——郑总改变主意了。”
他从裤兜里掏出一只打火机，金属壳子在指间翻了个花。
“他不想等你三天了。”周明远说，“他要你现在就答复。”
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