窗外更鼓三声，夜已深定。
陈宛之仍坐在床沿，手背贴着眉心那点朱砂痣，指尖压住皮肤，一寸一寸来回摩挲。她不是在确认它还在不在——她知道它一直都在，从小到大，风吹日晒都褪不去，像胎记又不像胎记，族里老人见了总要多看两眼。可今晚这颗痣发烫，不像是血流加快的热，倒像是被人用火苗轻轻燎了一下，由内而外烧起来的。
她收回手，掌心朝上摊开片刻，又慢慢合拢。
屋里没点灯，白日里那盏油灯早已熄灭，窗缝漏进一丝街角灯笼的光，斜斜划过她的袖口，照出布料上细密的折痕。她低头看了眼，那是她亲手叠好的残页留下的印子，藏在内衣夹层，紧贴胸口。纸角硬，硌着皮肉，但她不觉得疼，反倒有种奇异的踏实感——仿佛只要这纸还在，那些字句就不是幻觉。
“渔村女婴夜啼不止，巫祝言其命犯紫微。”
她把这句话在心里默念了一遍，声音很轻，像怕惊动什么。可脑子里却响得厉害，一句接一句撞上来：渔村、女婴、紫微。三个词原本各不相干，如今却被一张残页串成一条线，勒得她呼吸微滞。
她闭上眼，眼前浮起母亲常讲的那一夜。
雷雨交加，海浪拍岸，屋檐瓦片被风掀翻几块，落在泥地上砸出闷响。接生婆说孩子生得凶，头先出来，血裹全身，哭声穿墙裂瓦。供桌上的观音像不知怎的忽然倾倒，香炉翻倒，三支长香断成五截。村里老人第二天议论纷纷，说这是“破煞之相”，要么夭折，要么将来有大劫或大福。
她小时候听这些话，只当是乡野奇谈，一笑置之。如今想来，竟与“夜啼不止”四字严丝合缝。那不是普通啼哭，而是从落地第一刻起就不安分的嚎叫，仿佛天地不容，非得喊出个名堂不可。
还有老族长。
那位佝偻着背、说话慢条斯理的老头，平日极少夸人，却在她六岁那年摸着她的额头说：“你这颗痣，生得蹊跷，不在十二宫位上，倒像是……印。”当时她问是什么印，老头没答，只摇摇头走了。
现在她懂了。
“印”不是印章，也不是封泥，而是某种标记，一种不该出现在普通人脸上的东西。就像官府文书盖的骑缝章，民间契约押的手模，人生下来带着这种印记，往往意味着身份特殊，需得验明正身。
她猛地睁眼，目光扫过屋内。
门窗紧闭，门闩插得结实，窗纸无破损，连缝隙都没开一条。她下意识伸手探入怀中，取出《翰林院日常记录》
本章未完，请点击下一页继续阅读！