头街市喧闹，小贩吆喝着冰镇酸梅汤，几个孩童赤脚跑过，溅起尘土。她站在台阶上，最后回望了一眼官署院内。
老槐树还在，紫藤架也还在，窗纸透光，屋瓦反晴。一切如常。
可她知道，有什么不一样了。
她不再只是那个靠笔杆子闯前程的沈怀真。
她是那个，必须弄清自己为何能写下这些文章的人。
她转身，沿着石板路往巷口走去。
太阳偏西了些，照在靛蓝袍子上，银鱼带微微发亮。药囊随着步伐轻晃，里头的竹叶绣线磨得有点起毛，但她没注意。她只记得自己在案上写下的四个字：溯源求真。
现在，她要把这四个字收起来，压进心底。
先办眼前事。
等百姓不再因疫病失子，等田地不再因旱涝绝收，等寒门子弟也能堂堂正正走进考场——那时，她再回头，一步一步，亲手揭开那层遮了太久的纱。
她走得很稳。
包袱里的书没掉一页，脚下的路也没走歪一步。
巷子尽头有风吹来，卷起一片落叶，打着旋儿贴过她鞋面。
她没停。
也没回头。
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