盖子撇了撇：“这水不干净，煮开了也压不住土腥。”
“东市的井浅。”陈宛之说，“前日我见几个孩子在巷口打水，桶底都沾着黑泥。”
老者看了她一眼：“你还记这些？”
“记着有用。”她说。
茶棚外人来人往，有扛货的脚夫，有赶考的学子，还有穿绸缎的妇人带着丫鬟逛铺子。陈宛之的目光始终落在老者脸上，等他先开口。他知道她不会无缘无故出现在这儿。
果然，老者从竹箧里取出一本书，递过来。
线装，纸页泛黄，封面上写着三个字：《济阴纲目》。
“这是……”她接过，指尖抚过书脊。
“你父亲托我的。”老者声音低了些，“那年你病得厉害，他请我去看过一次。他说你天生灵性，若走医道，这本书将来必有用。我没敢留太久，只匆匆说了几句。后来你们家出事，我再去找，人已经没了踪影。”
陈宛之低头看着书，没说话。
她记得那个冬天。父亲咳血卧床，母亲抱着她哭了一夜。第二天，她就被送去了族中远亲家，说是避风头。再回来时，家宅已空，连门槛都被撬走了。
原来这本书，是他留下的。
“我一直带着。”老者说，“想着总有一天能交到你手上。没想到，是在这儿。”
陈宛之翻开第一页，墨迹有些晕染，但还能看清序言。字是父亲的笔迹，写着：“医者仁心，不在庙堂，在民间。治一人疾，不如防百人病。”
她合上书，抱在怀里，像抱着一块温热的石头。
“谢谢您。”她说。
老者摆摆手：“该谢的是你。听说你在兖州救了不少人，还立了规矩。我们那儿的老人都念叨，陈家的女儿没死，活得比谁都硬气。”
陈宛之笑了笑，没接这话。她把书放进药囊，动作很慢，像是在放一件易碎的东西。然后，她抬起头，看着老者，声音压得更低：“先生，您近日可闻北地消息？”
“北地？”老者皱眉，“幽州那边倒是有信来说今年春汛早，河工加了人手。怎么了？”
陈宛之端起茶碗，吹了口气，没喝。她盯着水面晃动的影子，像是在看一场梦。
“我昨夜翻古方，梦见山洪破堰。”她说，“水从石缝里冲出来，村子塌了一半。有个妇人抱着孩子跑，脚下一滑，摔进泥里。孩子没哭，她却咳出血来——一口鲜红的，滴在孩子脸上。”
老者眉头锁得更紧
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