急开始。他闭上眼睛，深呼吸。他的胸腔缓缓鼓起，又缓缓落下，像一个风箱，拉得慢，但拉得满。
音乐响起来以后他没有动。音乐流过了前奏，流过了第一句旋律，他才慢慢地、从那道沉淀了许久的寂静里抬起手来。他的动作很慢，慢到坐在后排的人都以为他卡住了。但林野看到了——那不是慢，是稳。每一个动作都像是从身体里长出来的，不是靠肌肉记忆，是靠气血推动。他打的是陈氏太极拳老架一路，七十四式。没有人规定比赛只能打简化套路，但他选择老架一路，这个选择本身就带着一种态度：不是为了好看，是为了把东西留住。
他的动作不漂亮。“金刚捣碓”的时候右脚跺下去的声音不脆，有点闷。“懒扎衣”的时候右手推出的路线偏了半寸。“六封四闭”的时候双按的手掌没有完全坐腕。但林野看进去了。他看的不只是动作，是那个老人在那一招一式中透出来的东西——是时间。几十年的时间，压缩成这几分钟的拳，沉甸甸的。
打到“闪通背”的时候，老人的身体晃了一下。那一下很轻，几乎看不出来，但林野看到了。他的膝盖可能不太好，或者腰有旧伤。但他的表情没有变，嘴角还是那个角度，眼神还是那个亮度。他把那式“闪通背”打完了，接着往下打，稳稳当当地打完了整趟拳。
收势的时候，他站直身体，双手缓缓落下，然后睁开眼睛。他的眼睛在日光灯下亮得像两盏灯。全场安静了好几秒。然后林野站起来了。
他没有坐在评委席上鼓掌。他站起来，转过身，面对那个老人，鼓掌。一下，两下，三下，掌声在水泥地面的活动中心里显得格外清脆。街道办主任看了他一眼，也站起来鼓掌。区体育局的老师也站起来。然后观众也站起来。掌声越来越密，越来越响，像雨点打在铁皮屋顶上。
老人站在场地中央，有点手足无措。他低下头，又抬起来，冲着林野的方向微微笑了一下。
林野从评委席走出来，走到老人面前。他看着老人的眼睛，认认真真地说了一句：“您打得比我好。”
老人愣了一下，然后摇头。他的声音不大，但每个字都很清楚。“你才是大师。”
林野摇头。“我不是大师。您才是。”
老人看着他，眼眶红了。他嘴唇动了一下，没说出话来。过了许久，他才低声说：“我练了三十多年，第一次有人跟我说‘您打得比我好’。”他的声音在抖。“以前都是我说别人好。今天有人说我好。”
林野握住他的手。老人
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