队伍列成两列,背着包袱、扛着木枪,踏着碎石路往深处走。晨雾浮在林梢,像一层薄纱。陈默走在最后,一只手插在裤兜,另一只手轻轻晃着红绳。
咔哒。
最后一张拍完,唐雨晴松了口气,打开后盖看余量——还剩两格。
够了。
她收起相机,坐在石墩上不动。风吹乱了她的短发,她抬手捋了捋,又习惯性想去咬手指,中途停住,放下。
陈默走回来,在她旁边蹲下,检查沙盘是否收好。他袖口沾着尘土,左眉骨的疤在日光下显出淡红色,手腕上的红绳随着动作轻轻晃。
“今天练得不错。”他说,“明早加一组夜间演练,把暗号吹熟。”
唐雨晴点头,没说话。
远处,队员们开始收拾训练器材,木桩归堆,沙盘盖布。有人笑着嚷:“我刚才上镜没?”
另一人踹他一脚:“你龇牙咧嘴的,拍了也得烧掉!”
笑声传过来,陈默也笑了一下。
他站起身,拍了拍裤子上的灰,看向通往山外的小道。那条路弯进林子,看不见尽头。但现在他知道,只要人走,就有脚印,有声音,有记录。
他摸了摸地图包,确认简化图已全部下发,转身朝营地中央走。
唐雨晴仍坐在石墩上,手指轻轻抚过相机外壳。她打开后盖,看着最后一格胶卷静静躺在槽里,像一段未写的信。
阳光照在训练场上,尘土浮在空中,缓缓飘落。
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