石室瞬间陷入一片黑暗，只有辛弃疾手中的油灯火苗在黑暗中跳动不定，映着他小小的身影，显得格外孤单。
辛弃疾抱着膝盖，静静坐在石案旁。头顶的嘈杂声越来越大，越来越清晰，他能听到重物倒地的碰撞声，女人惊恐的尖叫声，还有金兵肆无忌惮的狂笑声，每一种声音都像一把尖刀，刺穿着他的心脏。
他咬紧嘴唇，强忍着眼中的泪水，小小的手不自觉地模仿起刚才那一刺的动作，一遍又一遍。
一刺，收回。再刺，再收回。
黑暗中，没有剑的形体，只有意念在空气中流动。他想象自己手持“守拙”剑，身姿挺拔，心无旁骛，剑尖直指北方，指向地图上那些陌生的地名，指向岳将军遥望过的山河，指向那些被金人侵占的土地。
时间在黑暗中流逝得异常缓慢。辛弃疾闭上眼，脑海中浮现出祖父刚才教导他的每一个细节：手腕要平，不可歪斜；肘要下沉，不可上抬；肩要放松，不可僵硬；腰要挺直，不可佝偻。这些要领在他心中反复演练，逐渐变得清晰而深刻。
他忽然想起祖父曾说：“剑道三重境：一曰伐敌，以武止戈；二曰护民，守护家国；三曰安天下，国泰民安。”那时的他还不完全明白这些话的含义，但此刻，在黑暗与恐惧中，在头顶那些刺耳的喧嚣声中，他似乎有些懂了。
护民。守护那些无力反抗的人，守护那些无辜受苦的人，守护这片被践踏的土地。
这个念头如同黑暗中燃起的一簇火苗，微弱却坚定。辛弃疾不再只是机械地重复动作，而是开始思考每一个动作背后的意义——这一刺，不是为了伤人，而是为了守护；这一收，不是为了退缩，而是为了积蓄力量。
不知过了多久，嘈杂声终于渐渐远去，石室上方恢复了宁静，只剩下隐约的风声透过土层传来，像是在诉说着外面的世界刚刚经历了一场怎样的劫掠。
又过了许久，暗门才被重新打开，一道微弱的光线透了进来。辛赞走下石阶，长衫的下摆撕裂了一道长长的口子，沾满了尘土，脸上带着明显的疲惫，但腰背依旧挺得笔直，眼神清明而坚定。
“他们走了。”他简单地说道，语气中带着一丝难以掩饰的无奈，“搜走了村里仅存的十斛粮食，还打伤了村西的王二，说是他反抗不从。”
辛弃疾抬头看着祖父，月光透过暗门照在老人斑白的鬓角上，映出几分沧桑。“为什么……”他声音有些发颤，“为什么他们可以这样肆无忌惮？为什么我们只能眼睁睁看
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