渗进干燥的水泥地缝隙，留下一小片深色的、形状不规则的湿痕。
他抬起手，用力抹了把脸。手掌湿漉漉的，分不清是冷汗还是别的什么。
然后，他像是用尽了所有力气，从裤兜里摸出手机。手指僵硬地在屏幕上划动，解锁，找到另一个号码——不是林晚秋的。他需要更直接、更**的帮助。
他按下通话键，把手机贴到耳边。
短暂的等待后，电话通了。
吴杰吸了一口气，用他尽可能清晰、但依然控制不住有些发抖的英语开口：
“Hello…Ineedhelp.Myson…he’smissing.”
（你好……我需要帮助。我儿子……他失踪了。）
声音出口，干涩得像是砂纸摩擦。
阳光依旧刺眼，照在他脸上，却感觉不到丝毫暖意。身后巷子的阴影里，那半瓶倒在地上的可乐，吸管上的牙印依然清晰可见。
远处，街头艺人的吉他声，飘飘悠悠，终于汇入了一片无边无际的、令人窒息的嘈杂寂静之中。
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