在这个该死的末世里,这就够了。
他靠在老爹身边,烟燃尽了,烟蒂落在地上,被脚尖轻轻踩灭。
"老爹,"他看着村庄的黑暗角落,"你说,我们还需要多久?"
"多久?"老爹问。
"多久,才能把这个末世,变成我们的巢。"
老爹沉默了几秒:"无法预测。取决于目标设定、资源获取、外部环境等多种变量。"
程巢笑了笑:"那就慢慢来。反正,我们时间多得是。"
西北风吹过来,带着北方的寒气,带着山林的味道,带着——希望的味道。
程巢闭上眼睛,靠在老爹冰冷的金属腿上,很快就睡着了。
梦里,父亲在抽烟,母亲在做饭,阳光从窗户照进来,草原香烟的味道弥漫在空气中。
一切都很好。
一切都——还在。
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