有一种说不出的苦涩,“这一等,就等了一辈子。”
“您父亲……”
“1985年去世的。”老人说,“去世前,他把名册交给我,说:‘儿子,这个任务交给你了。要让后人知道,这些人,曾经活过。’”
老人摩挲着笔记本的封面:
“我今年八十七岁了。从1985年到现在,四十年,我一直在做一件事——寻找这些名字的后人。”
“找到了吗?”林征问。
“找到了一些。”老人从轮椅袋里又拿出几个文件夹,“你看。”
林征翻开文件夹。
里面是照片、信件、采访记录。
王德福的儿子,现在合肥,退休教师
赵翠花的侄子,在上海开出租车
陈小宝的妹妹,在南京养老院,去年刚去世
每一份资料,都是一个生命的延续。
“但这个,”老人指着“无名女,约18岁,穿红棉袄”,“没找到。这个,‘无名童,约3岁,手里攥着半个烧饼’,没找到。这个,‘无名老者,约70岁,眼睛被刺刀捅瞎’,没找到。”
他抬起头,眼睛里有泪光:
“大多数人,还是找不到。”
林征沉默。
他想起了王石头,那个死在黄河洪水里的少年。
想起了***,那个731部队的受害者。
想起了所有那些没有名字、没有后人、没有留下任何痕迹的死者。
他们就像一滴水,滴进历史的海洋里,消失得无影无踪。
“您……”林征艰难地开口,“您觉得……这样做有意义吗?六百三十二个名字,对三十万来说,太少了。”
老人看着他,看了很久。
然后,他说了一个故事。
“1995年,我找到了一个老人,她叫李秀兰。1937年,她八岁,全家都被杀了,只有她躲在米缸里活了下来。我拿着名册去找她,问她认不认识上面的人。”
“她看了很久,指着一个名字说:‘这个,王德福,是隔壁卖烧饼的王爷爷。每天早上,他都给我一个热乎乎的烧饼,不要钱。’”
“她又指着一个名字:‘这个,赵翠花,是给我娘做衣服的赵阿姨。她手可巧了,做的衣服又合身又好看。’”
“她一个一个指过去,说出他们的故事:这个人爱喝酒,那个人爱唱戏,这个人有个傻儿子,那个人刚娶了媳妇…
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