王义正想了想：“西边。那边看着人杂，好落脚。”
他们过了桥，在西边转了一圈。最西头有片荒地，长满了野蒿，挨着汉水滩涂。地方贱，雨季常被淹，没人要。
“就这儿吧。”王义正说，“先搭个窝棚。”
窝棚搭得简单。砍几根树枝，支个三角架，盖上茅草，三面用泥糊上，留一面当门。里面铺层干草，就是床。忙活到晌午，总算有个能躺的地方了。
“爹，我去找点吃的。”长子说。
“别走远。”
长子去了。王文修蹲在窝棚门口，看着陌生的村子，陌生的沟，陌生的汉水。他想起了蒲圻，想起了学堂，想起了母亲坟头那棵柏树。鼻子一酸，赶紧低下头。
“文修，”王义正坐到他身边，“想家了？”
“嗯。”
“家回不去了。”王义正声音很平，“从今往后，这儿就是家。咱们爷仨，在哪儿，哪儿就是家。”
“可这儿……啥都没有。”
“有手。”王义正伸出自己的手，掌心的老茧在阳光下泛着黄，“有手艺。有这两样，就饿不死。”
长子回来了，手里提着一小袋糙米，还有几个红薯。“用最后三文钱买的。明天得找活干了。”
“嗯。”王义正接过米，“明天我去码头看看，有没有砌墙的活。老大，你带文修在附近转转，认认路，看看有没有零活。”
夜里，窝棚里点不起灯。月光从茅草缝漏进来，在地上画出几块晃动的光斑。父子三人挤在干草上，听着外头的虫鸣，听着远处长沟的水声，听着汉水隐隐的流淌声。
这是他们在襄阳的第一夜。
在陌生的土地上，在四面漏风的窝棚里，在身无分文的窘迫中。
可王义正心里，反倒踏实了些。
因为最难的一步——逃出来，活下来——做到了。剩下的，就是怎么活下去，怎么扎根。
他有手艺，有力气，有两个儿子。
够了。
第二天，王义正去了码头。
码头上活多。卸货的，扛包的，修船的，补网的。他转了一圈，看见有处货栈的墙裂了道缝，掌柜的正发愁。
“掌柜的，这墙我能修。”王义正上前说。
掌柜的打量他：“你？会砌墙？”
“会。三代砌匠。”
“哪的人？”
“河南的，逃荒过来的。”
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