*，像船只回到港湾，像流浪的人终于回家。
第二天清晨，展旭在熟悉的鸟鸣声中醒来。
阳光从窗帘缝隙照进来，在墙上投下温暖的光斑。他躺在床上，听着外面母亲做早饭的声音，父亲看早间新闻的声音。
一切都和九年前一样。
又都不一样了。
因为他回来了。不是身体回来，是心回来了。
他起身，拉开窗帘。外面是前甸的早晨，安静，祥和。邻居家在扫院子，远处有狗叫声。
他深吸一口气，空气里有冬天的清冷，也有家的味道。
下楼时，母亲正在煎鸡蛋。“醒了？马上就好。”
“嗯。”
他在餐桌前坐下。父亲在看报纸，见他下来，把报纸折好：“今天什么安排？”
展旭想了想：“没什么安排。在家待着。”
父亲点点头：“挺好。多待几天。”
“嗯。”
母亲端来早餐：煎蛋，粥，咸菜。很简单，但很温暖。
他慢慢地吃，一口一口，感受着食物在胃里化开的暖意。
吃完早饭，他帮母亲洗碗。水很暖，泡沫很多。母亲在旁边擦灶台，偶尔说几句话。
“你房间的被子该晒了，今天天好。”
“下午我去买菜，你想吃什么？”
“你爸说后院那棵树该修剪了，你有空帮帮他。”
都是家常话，琐碎，平凡，但真实。
真实的生活，就是这样。不是烛光晚餐，不是生日惊喜，不是九十九根蜡烛。
是一日三餐，是洗碗擦桌，是修剪树木，是晒被子。
是回家，是吃饭，是睡觉，是活着。
展旭洗完碗，走到院子里。
父亲正在修理一辆旧自行车——是他中学时骑的那辆，已经锈得不成样子了。
“爸，这车还能修吗？”他问。
“试试。”父亲头也不抬，“修不好就当废铁卖了。”
他在旁边坐下，看着父亲干活。
阳光很好，照在身上暖暖的。院子里很安静，只有工具碰撞的声音。
这一刻，他忽然明白了。
有些爱，是一生的徒刑。
但家，是永远可以回去的监狱。
不，不是监狱。是港湾。
是无论你在外面受了多少伤，经历了多少痛，都可以回来疗伤的地方。
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