“它有毛，不怕冷。”
其实他也不知道。但他想安慰她。
现在，九年过去了。站台上的猫换了一只，人也换了一批。只有这个站台还在，只有等待还在。
展旭把剩下的火腿肠都给了猫，然后站起身。
猫抬头看了他一眼，叼着火腿肠跑开了，消失在站台后面的灌木丛里。
像所有短暂的交汇，来了，又走了。不留痕迹。
他看了看站牌。603路还有二十分钟才来。但他不打算坐了。
今天的重返之旅，到这里就结束了。他要去的地方不是火车站，不是北京。
是家。
前甸的家。
九年前，他从那里出发，去爱一个人。九年后，他要回到那里，结束这场漫长的告别。
他走到路边，拦了辆出租车。
“前甸。”他说。
车驶出城区，往东开。街道渐渐变得熟悉又陌生——这条路他太熟了，九年前的每一个清晨，他都会从这里出发，坐603路去见慧慧。
那时候心里满满的，是期待，是甜蜜，是迫不及待。
现在心里空空的，是释然，是疲惫，是终于可以回家了。
车到前甸时，天已经完全黑了。
展旭付了钱下车，站在家门前。
这是一栋老式的二层小楼，父母一直住在这里。院子里种着几棵树，冬天光秃秃的。窗户亮着温暖的黄光，烟囱冒着白烟——母亲应该在做饭。
他在门口站了一会儿，才推开院门。
门没锁，吱呀一声开了。院子里很安静，只有风声。
他走到房门前，敲了敲。
门开了，是母亲。看见他，愣了一下：“小旭？你怎么回来了？不是说今天有事吗？”
“忙完了。”他说。
母亲打量着他，似乎察觉到了什么，但没多问：“快进来，外面冷。”
他进了屋。屋里很暖和，有饭菜的香味。父亲坐在沙发上看电视，看见他，点点头：“回来了。”
“嗯。”
“吃饭了吗？”母亲问。
“还没。”
“正好，我刚炖了排骨汤，给你盛一碗。”
母亲去了厨房。展旭脱掉外套，在沙发上坐下。电视里播着新闻，父亲看得很认真。
这个场景太熟悉了。从小到大，无数个夜晚，他都是这样坐在家里，看着电视，等着母
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