里是他等慧慧最多的地方。因为急诊科最忙,她常常被临时调过来帮忙。他会坐在这里,看她穿着护士服匆匆走过,有时会看他一眼,做个口型:“等我。”
他就等。有时十分钟,有时半小时,有时几小时。
等待的过程中,他学会了看急诊科的门道:什么样的伤情会被优先处理,什么样的病人可能熬不过今晚,什么样的家属会闹事,什么样的会沉默接受。
他也学会了医院的节奏——不是朝九晚五的规律,而是随时可能被打破的、充满不确定性的节奏。一个电话,一个急救车的声音,就能让整个科室进入战斗状态。
慧慧在这样的节奏里生活了一年。而他,作为陪伴者,也被迫适应了这样的节奏。他们的约会常常被打断,计划常常被取消,就连好好吃顿饭都成了奢侈。
有一次,他们好不容易凑出时间去看电影。看到一半,她的电话响了——科室紧急缺人,叫她回去。她抱歉地看着他,他说:“去吧,工作重要。”
她匆匆离开,他一个人看完了后半场电影。不记得剧情了,只记得那种空荡荡的感觉——电影院里坐满了人,但他觉得只有自己一个人。
后来这样的次数多了,他也习惯了。甚至开始觉得,这就是他们爱情的样子——永远在等待,永远可能被打断,永远要有“计划赶不上变化”的准备。
但他没想过,这样的状态会让人疲惫。疲惫到有一天,她可能不想再这样了,可能想要一种更稳定、更可预测的生活。
而那种生活里,可能没有他。
展旭在急诊科的长椅上坐了二十分钟。
看着医护人员进进出出,看着家属们脸上的表情,闻着空气中消毒水和各种气味混合的味道。这一切都那么熟悉,熟悉到像回家一样。
但这里不是他的家。从来都不是。
他只是个过客,一个曾经在这里等待过的人。像那些家属一样,等待一个结果,等待一个人,等待一段不知道会不会有未来的时间。
现在,等待结束了。
结果出来了——他们没有未来。
人走了——她离开了他。
时间过去了——九年。
他站起身,最后看了一眼急诊科的方向。
红色的“急诊”灯牌还在闪烁,像一颗永不疲倦的心脏。但曾经在这里跳动的那颗属于他的心脏,已经停跳很久了。
他走出医院大门,冷风扑面而来。
回头看
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