就把这张照片挂在书店最显眼的地方,让老巷的人都知道,她等的人回来了。”
林砚之看着照片里的画面,忽然想起去年霜降那天的雨——她抱着刚买的旧书躲在城南书店屋檐下,雨幕里冲过来一个男人,帮她捡了本掉在水里的《边城》。当时男人身上飘着淡淡的桂花香,手里提着个陶制酒壶,壶身上好像也刻着字,只是雨太大,她没看清。
“顾先生,去年霜降那天,您是不是在城南旧书店门口帮一个姑娘捡过书?”林砚之放下照片,目光落在顾言归的风衣上——风衣袖口还沾着点南方特有的桂花碎屑,和记忆里的味道一模一样。
顾言归愣了一下,随即笑了,眼角的细纹里盛着暖意:“是有这么回事。那天我去城南找苏晚的亲戚,路过旧书店时,看到你的书掉在雨里,就顺手捡了。怎么,你就是那个姑娘?”
林砚之点头时,心里的那些巧合忽然像串起的珍珠,终于连成了线。原来她兜兜转转带着笔记本来到老巷,原来她在雨里遇到的陌生人,原来这枚刻着“砚”字的“霜降”签,都是时光埋下的伏笔,把错过的人、未说的话,一点点拉回了原点。
窗外的老槐树忽然落下几片叶子,刚好飘在两枚拼成整菊的书签上,像是时光轻轻叹了口气,又像是在说,久等了。
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