达两米，刃口上沾满了黑色的污血和锈迹，散发着比周围环境更冰冷的寒意。
呼——
那是风声。
也是死亡的呼吸声。
纳克拉释放出的绿色毒火，如同一条毒蛇般扑向莫塔里安。
但在接触到他那件破旧、沾满泥浆的灰色斗篷的瞬间，就像是被某种更可怕的剧毒中和了一样，发出“滋滋”的熄灭声，化作缕缕无害的青烟。
莫塔里安那张苍白如纸、没有任何血色、甚至透着一丝病态灰败的脸上，戴着那个标志性的简陋黄铜呼吸器。
每一次呼吸，都伴随着沉重如同蒸汽机活塞运动般的轰鸣。
呼——哧——
那是他对这个毒气世界的嘲弄，是对异形领主权威的蔑视。
他走进了毒火。
毫发无伤。
他举起了镰刀。
“你的毒，太淡了。”
莫塔里安的声音低沉、沙哑，像是从坟墓里传出来的回响，不带一丝情感，只有对劣质品的嫌弃。
噗嗤！
没有任何花哨的技巧，没有多余的动作。
那把巨大的镰刀横扫而过，带着一种无可阻挡的惯性，切开了空气，切开了毒雾，切开了现实。
纳克拉引以为傲的灵能护盾，在这一击面前脆弱得像是一层湿透的窗户纸。
镰刀切开了护盾，切开了它那肿胀、腐烂的法袍，切开了它那满是脓包和增生组织的躯体。
异形领主甚至来不及发出最后一声惨叫，就被拦腰斩断。
两截残尸啪嗒一声掉在泥泞里，黑色的防腐液和内脏喷涌而出，瞬间腐蚀了周围的地面，冒出阵阵白烟和滋滋声。
提丰呆呆地看着这一幕。
他看到莫塔里安缓缓收回镰刀，从腰间扯下一块破布，仔细地擦拭着刀刃上的污血。
那个动作是如此的熟练，如此的冷漠，仿佛他刚刚杀死的不是一个统治了他们几百年的恐怖领主，而只是割下了一捆枯草，或者踩死了一只虫子。
“结束了？”
提丰从尸堆里爬起来，声音颤抖，带着一丝不敢置疑的狂喜。
周围的反抗军战士们也纷纷探出头，眼中闪烁着劫后余生的光芒。
“不。”
莫塔里安抬起头，那双燃烧着幽幽鬼火、没有瞳孔的眼睛，望向了头顶那厚重得如同铅块般的毒云。
“这只是开始。”
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