巴刀鱼跟着黄片姜穿过三条巷子,拐进一条他从没走过的岔道。
城中村的早晨醒得很慢。早餐摊刚支起来,蒸笼里的包子还没上汽,油锅里的油条还在面坯阶段,卖菜的三轮车停在路边,车主正蹲在车旁抽烟,等着第一批客人。
黄片姜走在前面,步子不快不慢,像散步,又像赶路。
巴刀鱼看着他的背影,突然发现一件事。
这个老头的步子,每一步都踩在同一个频率上。不是那种刻意保持的匀速,而是一种自然的、浑然天成的节奏。像是走了很多年,走成了习惯,走成了本能。
“你看什么?”黄片姜没回头,但好像背后长了眼睛。
“看你的步子。”巴刀鱼说。
“哦?”黄片姜的语调微微上扬,“看出什么了?”
“你走路的样子,”巴刀鱼斟酌了一下,“像是在厨房里走。”
黄片姜停下脚步,回过头看他。
那张布满皱纹的脸上,难得露出一点意外的表情。
“怎么说?”
“厨房里干活的人,走路都是这样。”巴刀鱼说,“步子不大不小,不快不慢,每一步都踩实了。因为厨房地滑,手里端着东西,走快了会洒,走慢了会耽误火候。”
他顿了顿。
“我爷爷以前就这样走路。”
黄片姜盯着他看了几秒,然后笑了。
那笑容很短,但很深。
“你爷爷是个好厨子。”他说。
“你怎么知道?”
“能教出你这种孙子的,能差到哪去?”
黄片姜转过身,继续往前走。
巴刀鱼跟上。
“你到底带我去哪?”他问。
“到了就知道了。”
又穿过两条巷子,黄片姜在一扇破旧的木门前停下。
那门很老,木板上裂了几道缝,门环是铁的,锈得看不出原来的颜色。门两边是两堵灰砖墙,墙头上长着几丛野草,在晨风里轻轻摇晃。
黄片姜从口袋里掏出一把钥匙,插进锁孔。
锁是老式的铜锁,钥匙插进去的时候发出沉闷的咔哒声。
门开了。
里面是一个小院子。
很小,也就十几平米。但收拾得很干净。院子中间有一棵石榴树,树不高,枝头挂着几个去年留下的干果子。树下摆着一张石桌,两个石凳。墙角堆着几盆花,都是普通品种,
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